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Prix Goncourt 2007 Gilles Leroy est l’auteur notamment de Machines à sous (prix Valery Larbaud 1999), L’amant russe (2002), Grandir (2004) et Champsecret (2005), tous publiés au Mercure de France. Montgomery, Alabama, 1918. Quand Zelda, 'Belle du Sud', rencontre le lieutenant Scott Fitzgerald, sa vie prend un tournant décisif. Lui s'est juré de devenir écrivain : le succès retentissant de son premier roman lui donne raison. Le couple devient la coqueluche du tout New York. Mais Scott et Zelda ne sont encore que des enfants : propulsés dans le feu de la vie mondaine, ils ne tardent pas à se brûler les ailes... Gilles Leroy s'est glissé dans la peau de Zelda, au plus près de ses joies et de ses peines. Pour peindre le destin de celle qui, cannibalisée par son mari écrivain, dut lutter corps et âme pour exister...

Si Yaël Koppman n'avait pas croisé, à la faveur de ses travaux universitaires, la figure de John Maynard Keynes, sa vie serait probablement restée ce qu'avec un brin de complaisance et beaucoup de dérision elle dépeint dans son journal intime : celle d'une trentenaire désoeuvrée, cultivant une relation conflictuelle avec sa mère, vivant en colocation avec son meilleur ami, collectionnant les hommes et s'en remettant en général à sa brillante cousine, Clara, éditrice de son métier. Quand cette dernière lui suggère de se désennuyer en écrivant de la Chick Lit, de la littérature de poulette - genre qui lui conviendrait parfaitement, glisse la perfide -, Yaël est piquée au vif : elle écrira, oui, mais sur la filleule de Keynes, son économiste préféré, qui était aussi la nièce de Virginia Woolf, son écrivain préféré. A travers la vie d'Angelica, c'est bientôt la sienne propre que contemple Yaël, celle de ces enfants des années soixante-dix curieusement frustrés que leurs parents n'aient pas renoncé à leurs utopies.

Patrick, la petite quarantaine, se sent délaissé par sa femme Mary, depuis la naissance de leur second enfant. Celle ci, bien décidée à ne pas commettre les mêmes erreurs que sa mère, s’occupe en effet exclusivement de ses deux fils, Robert et Thomas, et a chassé son mari de son lit. Parallèlement, la mère de Patrick, Eleanor, victime d’une attaque qui l’a laissée à moitié paralysée, se laisse convaincre par un pseudo gourou de léguer toute sa fortune et sa propriété du sud de la France à une fondation New Age. Patrick trouve refuge dans l’alcool, les tranquillisants et aussi dans les bras d’une expetite amie... Alternant différents points de vue û celui de Patrick, Mary et aussi de Robert, leur fils surdoué qui fait notamment un récit d’une irrésistible drôlerie de sa naissance û Edward St Aubyn examine d’une plume élégante et ironique les rapports difficiles entre parents et enfants, maris et femmes et démêle le tissu des fausses promesses qui entrave cette famille. Brillante dissection de la maternité, du mariage, de l’adultère et de l’euthanasie, Mother’s Milk est servi par la prose lumineuse et acerbe d’Eward St Aubyn et par son extraordinaire talent à mêler l’émotion la plus douloureuse à l’humour le plus acéré.

Fin 1943, Paris vert-de-gris est noyé, rayé, rincé. Tout à l’avenant. Le café est gland. Le beurre margarine. Les lacets en Fin 1943, Paris vert-de-gris est noyé, rayé, rincé. Tout à l’avenant. Le café est gland. Le beurre margarine. Les lacets en Fin 1943, Paris vert-de-gris est noyé, rayé, rincé. Tout à l’avenant. Le café est gland. Le beurre margarine. Les lacets en Fin 1943, Paris vert-de-gris est noyé, rayé, rincé. Tout à l’avenant. Le café est gland. Le beurre margarine. Les lacets en papier. Partout même refrain, même mauvaise haleine. Les gens se méfient les uns des autres. Ils marchent à la lettre anonyme. À la dénonciation. Le cuir manque. Le charbon manque. La parole manque. Radio Paris ment. Pourtant, dans les boxons de Montmartre et de Montparnasse, dans les guinguettes privées d’orchestre des bords de Marne, dans des caves calfeutrées, quelques-uns résistent. Filles de joie, anciens malfrats du Topol, petites frappes et petites gens, certains croient encore au salut du genre humain. À la liberté. À la paix. Au bonheur à venir, à revenir. Leur héros? Blèmia Borowicz, dit Boro. Toujours prêt à se battre partout où sévit la barbarie. Un pas, une canne... Le reporter boiteux galvanise les patriotes de l’ombre. Il les entraîne à sa suite. Pour les uns, il est Bouvier, le résistant, le chevalier blanc de la photo de reportage. Pour les autres, il est le métèque, le juif, l’Untermensch. Lafont, Bonny, Abel Danos, grosses pointures du banditisme et gestapistes notoires, sont à ses trousses. Tantôt, c’est un ange qui surgit à point nommé - un ange de 16 ans, Tulipe, radieuse apparition dans le ciel de suie. Tantôt, c’est une mystérieuse courtisane japonaise. L’aventure balaye la prudence, le feuilleton s’ébouriffe : le chemin zigzaguant de Boro croise la route sanglante du plus grand assassin de tous les temps, le fameux, l’incontrôlable docteur Petiot ! Début 1944, Paris vert-de-gris est noyé, rayé, rincé. Des trains remplis d’innocents partent chaque jour vers les camps. Les crapules s’enrichissent et les lâches font le dos rond. Pourtant, que Boro apparaisse et la victoire sur la peste brune n’est plus seulement un rêve : jusqu’à Omaha Beach, elle était un projet fou ; après le Débarquement, gaie et triste à la fois, elle devient une fête.

Le narrateur revient sur les lieux de son enfance pour enterrer sa mère, morte solitaire dans une petite ville du nord de la France. Cette femme fière et forte l’avait élevé seule, son père étant mort à la guerre. Une photo en tenue d’aviateur sur le mur de la chambre évoquait le héros disparu. Mais un jour la légende familiale s’effondre : l’adolescent découvre que sa mère lui a menti sur ce père plein de mystère. Il part brutalement de la maison. Il n’a que seize ans. Il sait aujourd’hui qu’il a brisé le coeur de sa mère par ces longues années de silence accusateur. Il se souvient de la silhouette inquiétante du grand-père qu’il croisait chaque jour sur le chemin de l’école, de la grand-mère craintive et distante. Il devine ce que sa mère lui a sacrifié. Ne restent qu’une photographie et une enveloppe qui contiennent le secret de sa naissance. Mais la lumière est-elle toujours préférable à la nuit ? Dédié à « celles et ceux que l’on blesse », Quelques-uns des cent regrets est un des plus beaux romans de Philippe Claudel. Le long chemin du narrateur vers l’apaisement possède une forte intensité dramatique. Paru initialement aux éditions Balland, il a reçu le prix Marcel Pagnol en 2000.